許久沒有寫過東西了，每到年終便是每天馬不停蹄的忙碌著。

翻開一本帶著塵土味的書，泛黃的扉頁，甚至連書腳也開了線，有些書，看了十遍二十遍仍然意猶未盡的不想放手，有的卻是看了一頁卻再也進行不下去。也許這便是它的神奇之處吧。

對三毛的喜愛依舊與日俱增著，每次從圖書館抱著一摞的書回來便是不吃飯也是心甘的。聽了她留下的許多錄音帶，聽著她哽咽的聲音說著荷西的去世，想來人也真是殘忍的動物，明知是心里不能揭的傷疤，卻還是要讓她在暴露在眾人面前，也難怪她說是人們的愛束著了她，令她不安，無法過好自己的生活。

在世的短短數(shù)年，何苦為了自己的一己私念為難他人呢。少做一些讓這個世界難過的事情不是更好嗎。輕輕的來，悄悄的去，雖不及志摩的灑脫，但起碼是心安閑適的罷。

不寫字的很大一部分是覺得自己的筆總是表達不出心里最真實的情感，糾結于此，想來還是書讀的少，韻味總是差那么多。

書到用時方嫌少，可憐?？蓱z。( 文章閱讀網(wǎng)：www.sanwen.net )

花又開好了，依然如舊，只是欠你一句問候。

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